Demain, après une nuit d’insomnie, mon homme, j’en suis persuadé, sera bien autrement explicite.
— Mais Guespin, interrogea anxieusement le vieux juge, avez-vous de nouveau questionné Guespin.
— Oh ! fit M. Domini, pour ce qui est de celui-là, tout est dit.
— Il a avoué ? demanda M. Lecoq stupéfié.
Le juge d’instruction se tourna à demi vers l’homme de la police, comme s’il eût trouvé mauvais qu’il osât le questionner.
— Guespin n’a rien avoué, répondit-il néanmoins, mais sa cause n’en est pas meilleure. Nos bateliers sont revenus. Ils n’ont pas encore retrouvé le cadavre de M. de Trémorel qu’ils supposent avoir été entraîné par le courant. Mais, ils ont repêché d’abord au bout du parc, dans les roseaux, l’autre pantoufle du comte ; puis, au milieu de la Seine, sous le pont, remarquez bien ce détail, sous le pont, une veste de drap grossier qui porte encore des traces de sang.
— Et cette veste est à Guespin ? demandèrent ensemble le vieux juge de paix et l’agent de la sûreté.
— Précisément. Elle a été reconnue par tous les gens du château et Guespin a avoué sans difficulté qu’elle lui appartient. Mais ce n’est pas tout…
M. Domini s’arrêta comme pour reprendre haleine, en réalité pour faire languir un peu le père Plantat. Par suite de leurs divergences d’opinions, il avait cru reconnaître en lui une certaine hostilité sourde, et, — la faiblesse humaine ne perdant jamais ses droits, — il n’était pas fâché de triompher un peu.
— Ce n’est pas tout, poursuivit-il ; cette veste avait à la poche droite une large déchirure et un morceau de l’étoffe avait été arraché. Ce lambeau de la veste de Guespin, savez-vous ce qu’il était devenu ?…
— Ah ! murmura le père Plantat, c’est lui que nous avons retrouvé dans la main de la comtesse.
— Vous l’avez dit, monsieur le juge de paix. Que
