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BOIS
Le jour heureux s’étire et bâille, appesanti.
Sous les feuilles, l’air tiède est moussu de silence.
Les arbres bas sont lourds de beau temps, d’indolence,
et d’oiseaux. Des enfants qui jouaient sont partis.
Le lac passe et déteint. Les bicyclettes neuves
font le long d’une allée, en rasant le gravier,
leur bruit minutieux, exact et régulier,
loin des rares passants qui çà et là se meuvent.
