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En contant la migraine affreuse qui les tue,
elles meurent… — les fronts n’en sont que plus jolis !
et le petit bruit sec des cuillères ponctue
le gazouillis fluet de tous ces bengalis.
On s’extasie, avec des regards un peu myopes,
devant de vieux bijoux égyptiens et laids,
et sous des mouchoirs fins, fourrés d’héliotrope,
on bavarde d’amour avec des mots anglais.
Mais comme à coups de bec à présent on s’occupe
d’une modiste et d’un philosophe allemand,
quatre Dames s’en vont : on se dérange !… Jupes…
Chaque au-revoir sourit comme indéfiniment,
les robes et les voix font de savants tapages,
on se rapproche un peu pour plus d’intimité…
Et l’air laisse flotter des tiédeurs de corsages
et des fouillis de mois, dans une odeur de thé.
