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Madame DUVAGIN.
Ah, ne m’en parlez pas. Je connois leurs talens ;
Et vous me fouterez pour votre récompenſe.
Mais je voudrois savoir ce que Foutine en penſe.
FOUTINE.
Il a trop de mérite. Et que n’ai-je le ſien.
A-t-on quelque défaut lorſque l’on branle bien.
Foutez, mariez-vous, monſieur, je vous pardonne.
(A madame Duvagin.)
Vous, je vous remets mon con.
M. DUCU.
(A madame Duvagin.)
Au vôtre je me donne.
Un peu de bougrerie égara mon printemps.
Mais à la tribadie, aux femmes je me rends ;
Pourvu que ce retour ſcellé par l’hymenée,
Atteſte à tout Paris que ma pine roncée
Dépend toute de vous.
