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Un vit propre ſe plaît ſur une motte nette.
Un conin careſſé par l’éponge & la main,
Invite à foutre, & rend le vit plus libertin.
Ton conin, ſeroit-il celui de Cithérée,
Si le foutre y croupit, prend un goût de Marée,
Qu’il ſoit donc en état de recevoir ſous peu
Et langue, & doigt, & vit d’un fouteur tout de feu.
Fin du premier acte.