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Il va la foutre ! ô ciel !
FOUTINE.
L’infâme ſuborneur !
Moniche dont le jeune & joli petit con
S’ouvrait deſſous mes doigts, arroſait ma toiſon,
Si tendre encore, aller donner ſon pucelage !
D’horreur mon con friſſonne,
Madame DUVAGIN.
Et de crainte j’enrage.
Cet inſolent marquis du premier coup hélas !
Lui faiſant un enfant, va ternir ſes appas :
Moniche une fois mere, eſt bien moins amoureuſe,
Sa tante dans ſes bras ne ſera plus ſa gueuſe ;
Foutine ſoutiens-moi.
(Elle ſe trouve mal.)
