d’eux et familier, dans leurs livres de piété comme dans ces tableaux de Rembrandt où les paraboles sont mises en action par des Hollandais, tels qu’on en voit sur le Dam, dans les boutiques et au moulin.
Cependant, le colporteur se mit à me parler avec véhémence ; et il me sembla que, de sa gorge rouillée par l’air humide de la digue, sortaient des paroles de blâme et d’adjuration.
— Dites-lui, monsieur Esselens, que je suis un ami de Picquart et de Zola.
Ayant reçu ce bon avis, le colporteur réfléchit avec la lenteur des vieux et des simples, qui mâchent lentement leur pensée comme leur nourriture. Puis il me tendit la main.
Je ne crois pas que ce vieillard ait été payé par l’or juif. Je ne crois pas que mon ami, le professeur Caspar Esselens, qui a acquis par déduction, comme il le dit, la certitude scientifique de l’innocence de Dreyfus, soit un ennemi de la France. Je ne crois pas que la Hollande soit vendue au Syndicat, ni l’Europe. Car c’est l’Europe, c’est le monde entier qu’il eût fallu acheter. Ou bien, c’est le monde entier qui se rencontrerait dans une haine inconcevable de la France. L’Angleterre, égoïste et affairée, l’Allemagne, qui ne songe qu’à vivre en paix avec nous pour chercher au loin des débouchés à sa production hâtive, énorme, déjà surabondante ; la faible Autriche, à l’exception des antisémites qui pullulent à Vienne (car la maladie de l’antisémitisme, qui ne prend pas sur les peuples robustes, s’attaque aux nations malades) ; la
