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Le cor sonne : Que faire ? Rien !
Ils se font vieux, les pauvres chiens.
Au quai des gares, les employés ont des casquettes
Qui rendent encor l’âme des chiens plus inquiète :
— Voyons, leur casquette, leur
Petite veste,
Oui, ce sont bien là des piqueurs ;
Mais les singulières couleurs !…
Que ces piqueurs ont une drôle de tournure !… —
Et tout le long du voyage,
Les pauvres chiens ont leur esprit à la torture,
Et enragent
De ne pas connaître le bouton de cet équipage.
