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Qu’elles contemplent les prairies,
Où, paresseuses, l’on se couchel
Et l’on flâne en se divertissant au vol des mouches…
Laisser monter en soi le vin de la paresse,
Suivant le mot
D’Arthur Rimbaud !…
Mais, quand on est locomotive, il faut
Qu’on parte, et reparte, et se presse.
(Car ce n’est pas à dix-huit, ni à seize,
C’est à dix-sept,
Qu’inéluctable est la correspondance de l’express
Avec le rapide Bordeaux-Cette.) —
Ah ! la préoccupation de l’horaire,
Quand il ferait si bon s’étendre
Sur l’herbe tendre,
Dans le pré vert !…
Mais il faut poursuivre la tâche.
En marche ! en marche !
