La voix du sang, parla ; la sainte idolâtrie,
Que dans tout noble cœur Dieu mit pour la patrie,
Se réveilla chez tous ; dans chacun des logis,
Un flot de pleurs brûlants coula des yeux rougis ;
Et, parmi les sanglots d’une douleur immense,
Un million de voix cria :
― Vive la France !
Sous les murs de Québec, la ville aux vieilles tours,
Dans le creux du vallon que baignent les détours
Du sinueux Saint-Charle aux rives historiques,
À l’ombre du clocher se groupent vingt fabriques.
C’est le faubourg Saint-Roch, où vit en travaillant
Une race d’élite au cœur fort et vaillant.
Là surtout, ébranlant ces poitrines robustes
Où trouvent tant d’échos toutes les causes justes,
Retentit douloureux ce cri de désespoir :
― La France va mourir !
Ce fut navrant.
Un soir,
Un de ces soirs brumeux et sombres de l’automne
Page:Fréchette - Poésies choisies, I, 1908.djvu/304
Cette page n’a pas encore été corrigée
