Il arrive ; et, recrue à la hâte enrôlée,
L’arme au poing il se jette au fort de la mêlée !
C’était près d’Odeltown, où partout débordés
Les insurgés tentaient un dernier coup de dés.
Il fut l’un des géants de la lutte infernale,
Mais, blessé, quand survint la déroute finale,
Dans la fuite oublia de chercher son salut.
Hélas ! son dévoûment touchant ne lui valut
Qu’une tombe parmi nos martyrs patriotes.
Victimes des sabreurs ou des Iscariotes,
Les armes à la main et de sang encor chauds,
Les vaincus furent pris et jetés aux cachots ;
Et bientôt, sur son front livré sans résistance,
L’enfant sentit peser la suprême sentence...
Quand on le vit paraître, et gravir, calme et beau,
Sans un frémissement, le fatal escabeau :
― Grâce ! fit une voix qui partit de la foule.
― Grâce ? non pas ! dit-il ; il faut que mon sang coule.
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