Un de mes vieux amis me l’a conté cent fois.
Et, quand il relatait ces choses-là, sa voix
Tremblait toujours un peu, car c’était de son père,
Un des seuls et derniers survivants de l’affaire,
Qu’il tenait les détails du drame ensanglanté,
Oii sou grand-père était mort pour la liberté.
Ils n’étaient pas en tout quatre cents. Dèts la veille,
Ils s’étaient confessés ; et l’esprit s’émerveille
À songer que ces gens, sans chefs, mal équipés,
Fiers revendicateurs de leurs droits usurpés,
Dans leur révolte sainte et leur coui-age austère,
Osaient braver ainsi la puissante Angleterre.
Mais la force et l’audace au nombre suppléant,
La lutte fut épique et le combat géant.
Aux é(dats du canon, sous les balles sifflantes,
Sous le toit effondré des masures croulantes.
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