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(le public, d’ordinaire, achète
les livres offerts par la maison Hachette).
Je voudrais être admiré de mes fournisseurs,
du marchand de couleurs et de sa sœur
qui a sur les mains des taches de rousseur
et surtout de mon blanchisseur
(un ostrogoth qui me rend mes chemises
en loques après que je les ai mises
à peine trois
ou quatre fois).
Et si monsieur mon tailleur
disait se redressant de toute sa hauteur :
« — C’est moi que j’habille Fourest, le fameux auteur ! »
hein ! c’est ça qui serait flatteur !
Pensez si je m’en ferais accroire !
car enfin, n’est-ce pas ? c’est bien tout ça, la gloire ?

Qui sait ? peut-être un jour luira
où tout ce monde-là m’achètera,
me lira, m’admirera !
Ah ! ce jour-là qui jubilera,
qui dansera, qui chantera, qui sautera
plus haut que le mont Everest ?
Ben ! ce sera Georges Fourest !
Pourvu qu’alors je ne sois pas mort :
c’est ça qui serait un cochon de sort !