souper un soir à l’Albion et le lendemain dans la prison de la ville.
Le petit homme n’était pas entré dans l’hôtel avec les Américains et Webb était resté pour lui tenir compagnie.
Le gérant de l’hôtel fit quérir le détective Michaud, le plus fin limier d’alors.
C’était un Canadien-français que son flair avait mis en vue. Il s’était distingué dans des affaires ténébreuses, et les banques et d’autres établissements importants l’employaient. Il ne portait ni barbe, ni moustache, avait les cheveux courts pour se déguiser à volonté, approchait la cinquantaine et n’était ni grand, ni petit, ni gros ni maigre.
Quand il arriva à l’Albion le petit homme entra derrière lui, et Mc Lean le mit au courant de l’affaire.
— Nous étions assis en avant, dit-il, j’avais pour voisin ce monsieur, et il désigna le petit homme.
— Et quand vous vous êtes assis, aviez-vous votre portefeuille ? demanda Michaud.
— Je crois que oui, car je ne me suis pas aperçu ni mes compagnons, que mon pantalon était déchiré.
— Combien de temps êtes vous resté sur le péristyle ?
— Environ une demi heure.
— Y a-t-il quelqu’un qui s’est approché de vous ?
— Oui, les personnes qui sortaient de l’hôtel passaient derrière moi.
— Quel était votre voisin du côté du pantalon déchiré ?
