Reprochez-vous plutôt d’avoir été si sensible au plaisir d’être le mari d’une femme bien faite, que vous ne pûtes vous en taire.
Je me reprocherais la chose du monde la plus naturelle. On ne saurait cacher sa joie dans un extrême bonheur.
Cela serait pardonnable, si c’était un bonheur d’amant ; mais le vôtre était un bonheur de mari. On peut être indiscret pour une maîtresse ; mais pour une femme ! Et que croirait-on du mariage, si l’on en jugeait par ce que vous fîtes ? On s’imaginerait qu’il n’y a rien de plus délicieux.
Mais sérieusement, pensez-vous qu’on puisse être content d’un bonheur qu’on possède sans témoins ? Les plus braves veulent être regardés pour être braves, et les gens heureux veulent être aussi regardés pour être parfaitement heureux. Que sais-je même, s’ils ne se résoudraient pas à l’être moins, pour le paraître davantage ? Il est toujours sûr qu’on ne fait point de montre de sa félicité, sans faire aux autres une espèce d’insulte dont on se sent satisfait.
Il serait fort aisé, selon vous, de se venger de cette insulte. Il ne faudrait que fermer les yeux, et refuser aux gens ces regards, ou, si vous voulez, ces sentimens de jalousie qui font partie de leur bonheur.
J’en conviens. J’entendais l’autre jour conter à un mort, qui avait été roi de Perse, qu’on le menait cap-
