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ODE.
ODE.
1812.
Pâtre grossier ! crains la vengeance
Du Dieu qui garde mon enclos.
Quoi ! de ces plants à peine éclos
Tes mains flétrissent l’espérance !
Fuis, ou le Dieu trop irrité,
De cette verge qu’il balance,
Va punir ta témérité.
Cérès à nos aïeux sauvages
A-t-elle en vain donné des lois ?
Jadis elle assurait nos droits
En séparant nos héritages ;
Et les pacifiques mortels,
Sur la borne exempte d’outrages,
De Terme encensaient les autels.
En montrant ces pierres sacrées,
Terme écartait de son chemin
Les brigands à l’avide main,
Et la chèvre aux dents acérées ;
