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— Parce qu’elle ne m’aime pas donc, répondit le petit sans hésiter.
— Et tu espères te faire aimer…
— À force de la battre, oui, dit Louis, achevant la phrase de sa mère.
— Écoute-moi, Louis, dit madame Beethoven s’avançant dans la chambre : si M. Stumer, ton maître d’écriture, que tu n’aimes pas extrêmement, te battait… beaucoup, l’aimerais-tu davantage ?
— Encore moins… dit Louis étourdiment.
— Alors… lui dit sa mère…
— Oui, maman : mais d’abord, Léonore n’a pas pour me détester le motif que j’ai, moi, pour ne pas aimer M. Stumer : je ne lui enseigne pas à écrire, moi ; je ne passe pas une heure tous les jours à lui dire : Ne raidissez pas vos doigts… tenez mieux votre plume… le corps éloigné de la table…
