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Et, lente, très lente
En sa pâmoison
La frêle prison
Va sur l’eau dolente.
Ô Doux énervés,
Que je vous envie
Le soupçon de vie
Que vous conservez !
Pas de clameur vaine,
Pas un mouvement !
Un susurrement
Qui bruit à peine !
Vous avez le flou
Des choses fanées,
Âmes très vannées,
Allant Dieu sait où !
Comme sur la grève,
Le vent des remords,
Passe, en vos yeux morts,
Une fleur de rêve !
