— Ma chérie, fit la Gourdan, comment as-tu pu croire un instant ce que t’a dit M. Nicolas ? Quand j’ai quelque jeunesse nouvelle, renseigné je ne sais comment, il accourt de son repaire, et la reconnaît pour sa fille. C’est une manie qui va jusqu’à l’égarement, comme celle d’emporter une mule et quelquefois les deux. Je vois qu’il n’a pas failli à son habitude… Mais si j’avais su que tu dusses le croire si bien, je l’aurais fait payer davantage, d’autant qu’il a gâté ton maillot d’une façon affreuse !… Voyons, combien sont-elles ici, les filles de M. Nicolas ?
— Je suis, dit la Rusée, celle qu’il fit, en 1754, à Louison Durand, dans le grenier d’un M. Parangon, imprimeur à Auxerre.
— Moi, dit la Pimpante, je suis Hypsipyle, fille d’Omphale-Julie, de Dijon.
— Et moi Bathilde, fille d’Aurore, dit la Mutine.
— Septimanette, fille de Septimanie à la petite mule verte, dit l’Attisée.
— Et moi de Manette Teinturier, dit la Follette.
— Moi de Marianne Geolin, dit l’Éveillée.
— De sa sœur, Jeannette Geolin, dit l’Alerte.
— Moi, dit la Façonnée…
— Il suffit, interrompit la Gourdan, tout mon sérail y passerait, y compris la servante noire, qu’il nomme Esthérette, feignant qu’elle soit la fille d’une Esther
