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se précipita pour le ramasser. L’ayant tenu en main quelques instants il le retourna et considéra avec attention le rebord intérieur et, de l’ongle détacha quelque chose qu’à la distance où j’étais assis, je ne pouvais distinguer. Ceci fait, il mit le chapeau en place et du ton le plus naturel du monde demanda au milliardaire :

— Ne trouvez-vous pas, M. Mortimer, que les perruques sont bien mal faites aujourd’hui ?

Le roi des transatlantiques eut un soubresaut, sa voix s’étranglait dans sa gorge :

— Que voulez-vous dire ?

— Que je regrette beaucoup, gentlemen, de n’avoir pas été chez moi hier, à midi, lors de votre visite !

Vous êtes fou, M. Hopkins !

— Aucunement, gentlemen, je sais ce que je dis.

À ces mots le roi des transatlantiques sembla fouiller dans sa poche du geste familier de l’homme qui empoigne la crosse de son revolver. Ce mouvement n’échappa pas à William Hopkins qui dit, tranquillement :

— Quand vous m’aurez tué il ne me faudra que six pieds de terre. Mais cela n’arrangera pas les affaires. Causons, M. Mortimer.

Avec accablement, se voyant pris, le milliardaire se laissa tomber dans un fauteuil, et sa