Tout était d’un désordre où se reconnaissait à vue d’œil la hâte du voleur.
Le groom raconta :
— Vers midi un homme est venu, un homme à barbe rousse qui disait connaître mister Hopkins. Il a dit qu’un rendez-vous était convenu et qu’on l’avait prié d’attendre. Je l’ai introduit ici sur sa demande. Brusquement son poing m’est tombé sur la nuque. J’ai été étourdi et je suis tombé. C’est tout ce que je sais…
— À merveille, dit Hopkins. C’est ce que je pensais. Savez-vous ce que l’homme à la barbe rousse venait chercher ici, Sanfield ?
— Puis-je le deviner, Hopkins ?
— Ceci, Sanfield ! Ce disant mon ami tirait de sa poche la liasse de lettres de menaces adressées aux membres du comité directeur du Standard Trust.
— Les lettres !
— C’est cela même. Il a compris que là était la faute, l’heureuse faute qui le ferait prendre. Il a voulu réparer sa bévue. C’est pourquoi il est venu. Il n’a rien trouvé. Il a laissé ici toute espérance de réparer utilement la faute, nous le tenons.
Et un sourire de triomphe illumina le visage du logicien qui dépassait en ce moment de cent coudées les plus belles imaginations de son heureux et illustre rival, Sherlock Holmès.
