— Qui donc ? m’écriai-je.
— L’homme à la barbe rousse, dit le rival de Sherlock Holmès.
Il était penché sur le groom et ayant examiné les nœuds de la corde qui le retenait prisonnier, coupa les liens sans toutefois toucher à ces mêmes nœuds. Une éponge sèche était enfoncée dans la bouche du serviteur, lui permettant de respirer tout en étouffant sa voix. Quand ce bâillon lui fut enlevé, le groom jeta un cri où se mêlait à la fois la terreur de l’attaque et la reconnaissance de la délivrance.
— Ah ! mister Hopkins !
— Eh bien, mon garçon, qu’est-il donc arrivé ici ?
— L’homme… l’homme… bégaya le groom.
— Un homme à barbe rousse, n’est-ce pas, mon garçon ?
L’étonnement se lut dans les prunelles du groom :
— Mister Hopkins… vous… vous… le connaissez donc ?…
— Oui, mon garçon. Mais dites moi ce qui est arrivé ici.
Tout en parlant le regard d’Hopkins fouillait la pièce. Les papiers de la table de travail avaient été fouillés ; les tiroirs d’une commode basse gisaient sur le parquet avec leurs documents, leurs livres, leurs carnets dispersés.
