La lettre lue et relue, je la rendis à Hopkins qui me regardait, la tête un peu penchée, à travers les volutes bleues et légères de son cigare odorant.
— Eh bien, Sanfield, me demanda-t-il, qu’en pensez-vous ?
— Ce sont des gens affolés, dis-je. Quelque grave danger les menace.
— Oui, ils le disent. Mais quel danger, that is the question ?
— Un vol, peut-être. Pour les voleurs, l’argent n’a pas d’odeur. Grâce à Dieu, je n’ai point ce souci, je porte tout avec moi !
— Il ne s’agit pas de vous, Sanfield, mais bien du Standard Trust. Avez-vous remarqué la signature de la lettre ?
— Oui, c’est celle de Sam Harrisson.
— Parfaitement. Et savez-vous ce que c’est que Sam Harrisson ?
— Naturellement. Qui ne le saurait ? Sam Harrisson est le roi des chemins de fer.
— Et milliardaire. Il est autre chose encore.
— Quoi donc, s’il vous plait ?
— La lettre le dit.
— Que dit-elle ?
— Sous la signature de Sam Harrisson il y a prés. Cela veut dire qu’il est le président du Standard Trust.
— Soit. Eh bien ?
