Ce crime supposé est commis dans une avenue entre trois et cinq heures. Un juge perspicace aura regardé vos chaussures. Nous sommes en été. Elles ne sont que poussiéreuses. Donc vous n’êtes pas coupable.
Cet extraordinaire langage me rendit muet. Que répondre à cette logique dont le fil conducteur m’échappait, que dis-je, ne m’apparaissait même point ? William Hopkins après avoir, avec un léger sourire, découvrant ses lèvres minces, joui de ma surprise de mon silence et de son triomphe, continua :
— Vous n’ignorez pas que le règlement de la voirie ordonne l’arrosage des avenues de deux heures trois quarts à trois heures. Ce règlement, vous le savez, est soigneusement observé, scrupuleusement exécuté. Donc, si de trois heures à cinq heures vous étiez passé dans l’avenue du crime, vous auriez de la boue à vos chaussures, la boue mettant par cette température, environ deux heures à redevenir poussière.
Je bondis sur ma chaise :
— Gentleman, vous êtes détective ?
— Non, dit doucement William Hopkins, je suis observateur… et j’ai des rentes.
Il me salua légèrement, me dit encore :
— Merci, gentleman, pour les renseignements.
Et il sortit.
