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— Non, je suis mort…
Ce fut tout… oui, tout…
La tête de mon ami retomba lourdement.
— Un médecin !… un médecin !… pour l’amour de Dieu !… hurlai-je dans l’escalier.
Je retournai dans la chambre. Tout y était en ordre. Sur la table les deux bull-dogs étaient posés, intacts.
Hélas !… pauvre William ! Les petits oiseaux n’avaient pas chanté leur air… les grandes ailes noires de la mort avaient touché ce front pâle…
Le médecin vint.
Le constable vint.
À quoi bon ?
Dans le mystère d’une mort inconnue, était doucement, sans un cri, passé l’homme de génie qui se refusa le luxe d’une renommée à la Sherlock Holmès, en l’égalant toujours, en le surpassant quelquefois.
C’est lui que je pleure, car je fus son ami.
FIN
