moindres bruits pouvant provenir de l’appartement de mon ami.
La matinée se passa.
Je n’entendis rien d’anormal.
L’après-midi s’écoula.
Ce fut le silence encore.
Les bull-dogs s’étaient tus.
Alors, presque rassuré, je descendis à l’étage inférieur pour retrouver William Hopkins dont la témérité et la froide audace avaient voulu tenir tête aux deux derniers revenants de la bande aux cravates vertes.
Je sonnai, je frappai.
Quel silence ! quel lugubre silence !
Je frappai encore ! encore ! encore !
Alors affolé, comprenant que la tragédie s’était déroulée dans l’effrayant silence du mystère, je poussai la porte de l’épaule en un effort désespéré. Le panneau craqua ; je roulai dans l’antichambre ; je me précipitai vers le studio, ouvris la porte…
Terreur !
Sur le parquet gisait William Hopkins, la cravate arrachée, les bras en croix. Je tombai à genoux à côté de lui et me penchai sur son visage.
— Hopkins, Hopkins, criai-je, vous êtes blessé ?
Un souffle me répondit :
