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— Vous plaisantez, gentleman ? Quel rapport y a-t-il entre la bague et le crime ?

— Celui-ci : c’est que Joë Braddford est innocent de la mort de Jim Rackson.

— Encore ! dit le juge en frappant du pied.

Cependant, surpris de l’insistance de mon ami, il ajouta presque aussitôt :

— Veuillez vous expliquer. Je suis prêt à me rendre à vos raisons, si toutefois elles me semblent acceptables… et compatibles avec le respect que vous devez, aussi bien que je dois, à la justice. Je vous écoute, gentleman.

— Point par point, instant par instant, je vais vous le dire, monsieur le constable, ce qui s’est passé entre ces deux hommes, et ce que je vais vous dire est basé sur mieux que des certitudes, sur des preuves.

— Je serais curieux véritablement de les connaître, dit flegmatiquement le magistrat assis derrière la table comme un président de Cour criminelle derrière son tribunal.

— Mardi dernier…

— Le jour du crime ?

— Précisément. Mardi dernier ces deux hommes, le mort et le prisonnier, creusaient dans le vieux cimetière de Trafalgar-City une fosse. Dans cette fosse reposait depuis dix ans le révérend Price Weston, clergyman, marié et veuf après quelques mois de mariage.