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première version
La Mort bâille. Antoine est étendu par terre, immobile. La Luxure, le dos appuyé contre la cabane de la porte et la jambe droite relevée sur le genou gauche, effiloque le bas de sa robe, dont les brins emportés par le vent voltigent autour du cochon, tombent sur ses paupières et lui chatouillent les narines.
Alors
LE DIABLE, allongeant sa griffe sur saint Antoine, crie :
Ils sont passés !
LA LOGIQUE
Eh bien, puisqu’ils…
Antoine rouvre les yeux.
… puisqu’ils sont passés, le tien…
ANTOINE se relève, saisit un caillou et, le lançant contre la
Logique.
Non ! non ! jamais ! tu es la mort de l’âme, arrière !
Il s’agenouille.
Miséricorde, mon Dieu ! pardonnez-moi ! aimez-moi !… C’est ta grâce qui fait les purs, ton amour qui fait les bons. Pitié ! pitié !
LE DIABLE
Point de pitié ! La miséricorde ne descendra pas sur un pécheur tel que toi.
