Le titre dégrade ;
La fonction abrutit.
Écrivez ça sur les murs.
Je vous embrasse.
Votre vieux solide.
Dites à Zola que je regrette bien de n’être pas à la première de l’Assommoir pour assommer ceux qui siffleront.
[…] Quant à une place, à une fonction, ma chère amie, jamais ! jamais ! jamais ! J’en ai refusé [une] que m’offrait mon ami Bardoux. C’est comme la croix d’officier dont il voulait mêmement me faire cadeau.
En mettant les choses au pire, on peut vivre dans une auberge avec 1 500 francs par an. C’est ce que je ferai, plutôt que de toucher un centime du Budget.
Ignorez-vous cette maxime (qui est de moi) : « Les honneurs déshonorent, le titre dégrade, la fonction abrutit. » Et d’ailleurs, est-ce que je suis capable de remplir une place, quelle qu’elle soit ? Dès le lendemain je me ferais flanquer à la porte pour insolence et insubordination. Le malheur ne me tourne pas à la souplesse, au contraire ! Je suis, plus que jamais, d’un idéalisme frénétique et résolu à crever de faim et de rage plutôt que de faire la moindre concession.
