mère, elle supporte cela (jusqu’à présent, du moins) mieux que je ne l’aurais cru.
Je ne suis pas content de Monseigneur : il me semble profondément malade, sans pouvoir dire en quoi. Il tousse fréquemment et souffle sans discontinuer comme un cachalot. Ajoute à cela une tristesse invincible. Monseigneur tourne à l’hypocondrie, et l’animal a plus de talent que jamais ! Il fait des pièces de vers détachées superbes, mais ne trouve pas de sujet de drame : c’est là ce qui le désole et fait prendre le genre humain en haine. Il débine tout le monde. Le Major m’a écrit une lettre gigantesque (humoristique et blagueuse), où il luttait avec Grimm de verve et de fantaisie. Notre Max va bien. Laporte m’a fait cadeau de six fromages. Voilà à peu près toutes les nouvelles.
Quant à la politique, l’horizon se calme. On est à la paix. Quel chien d’hiver ! J’ai vu la Seine à Rouen complètement prise ; c’est la troisième fois seulement que, dans ma longue carrière, je jouis de ce spectacle hyperboréen. Après le froid, nous avons eu des coups de vent abominables. À l’heure où je t’écris, le vent mugit et la rivière prend des tournures d’océan.
Il doit faire plus beau à tes côtés. Vous êtes-vous repassé une soirée de cocottes indigènes, au moins !
Réponds-moi à Paris et dis-moi que tu reviens bientôt. Amitiés à Cernuschi. Quant à toi, mon bon vieux, je t’embrasse tendrement.
