trécie. Comment volerait-elle, la pauvre abeille ? Elle a les pieds pris dans un pot de confitures, et elle s’y enfonce jusqu’au cou ! Adieu, toi que j’aime ; reprends ta vie habituelle, sors, reçois, ne refuse pas ta porte aux gens qui y étaient le dimanche où j’y étais. J’aimerais même à les revoir, je ne sais pourquoi. Quand j’aime, mon sentiment est une inondation qui s’épanche tout à l’entour.
Je suis disposé à rendre service à ce bon bibliophile, à Maître Ségalas, à cet autre imbécile qui était là, à tout ce qui t’approche, à tout ce qui te touche, n’importe comment. Je pense souvent à Servanne. Si j’allais dans le midi, j’irais. Non, ne retournons pas ensemble rue de l’Est ; le quartier latin seul me donne des nausées. Adieu, mille baisers. Eh oui ! mille, de ceux de l’Arioste et comme nous savons le faire.
Qu’ils sont beaux, les vers que tu m’envoies ! Leur rythme est doux comme les caresses de ta voix quand tu mêles mon nom dans ton gazouillage tendre. Pardonne-moi de les trouver des plus beaux que tu aies faits. Ce n’est pas de l’amour-propre que j’ai senti en pensant qu’ils étaient faits pour moi ; non, c’était de l’amour, de l’attendrissement. Sais-tu que tu as des enlacements de sirène à prendre les plus
