cette femme qui vient de sortir est-elle bien celle qui étoit avec vous à Upton ?
— Oui.
— Et avez-vous passé la nuit avec elle ? dit Partridge en frémissant d’effroi.
— Je crains que ce ne soit pas un secret.
— Au nom du ciel, monsieur, je vous en conjure, répondez à ma question. Avez-vous réellement passé la nuit avec elle ?
— Cela n’est que trop vrai !
— En ce cas, Dieu ait pitié de votre ame et vous pardonne ; car, aussi sûr que j’existe, cette femme est votre propre mère ! »
À ces mots Jones parut encore plus saisi d’horreur que Partridge. Il resta quelque temps muet, consterné ; le maître et le valet se regardoient l’un l’autre d’un air égaré. Enfin Jones, recouvrant la parole : « Que me dis-tu ? s’écria-t-il d’une voix entrecoupée.
— Monsieur, je n’ai pas la force de vous conter la chose maintenant ; mais je vous ai dit la vérité. Cette femme qui sort d’ici est votre mère. Quelle fatalité que je ne l’aie pas su à temps, pour prévenir un tel crime ! Assurément il faut que ce soit l’œuvre du diable en personne.
— Ah ! s’écria Jones, la fortune ne cessera pas de me persécuter, qu’elle ne m’ait réduit au désespoir… Mais pourquoi m’en prendre à la fortune ?
