Stanislas. — Voici, Sire.
Serge, remontant curieusement. — Ah ! voyons ! (Entre la Duchesse qui fait une révérence.) La môme Crevette ! Ah !…
La Duchesse, à part. — Il m’a reconnue.
Serge, courant à Stanislas, le poussant dehors avec des gestes de gamin qui est pressé d’aller jouer. — Merci, merci, laissez-nous. (Stanislas sort. Revenant à la Duchesse et tout joyeux.) Ah ! ma petite môme, si je m’attendais, après cette nuit, qu’aujourd’hui…
Il lui prend les mains.
La Duchesse, faisant la révérence. — Sire !
Serge, interloqué. — Quoi ?
La Duchesse. — Votre Majesté m’a fait l’honneur de me faire demander et je suis l’humble servante de Votre Majesté ; mais je ne saurais m’expliquer le nom étrange dont elle daigne me gratifier.
Serge, ahuri. — Comment ?
La Duchesse. — Votre Majesté ne serait-elle pas victime de quelque confusion qui la ferait me prendre pour une autre.
Serge. — Ah çà ! voyons, qu’est-ce que tu chantes ? Tu as mal entendu. "La Môme ! la môme Crevette ! " j’ai dit.
La Duchesse, faisant celle qui ne comprend pas. — La môme Crevette !
Serge. — Tu n’est pas la môme Crevette ?
La Duchesse. — Je n’ai pas cet honneur.
Serge. — La môme que j’ai vue cette nuit ?
La Duchesse. — Hélas !
Serge. — Oh !
La Duchesse. — Je n’en bénis pas moins une ressemblance qui me vaut d’être tutoyée par Sa Majesté.
Serge. — Ah çà ! est-ce que je suis idiot ? (Revenant à la charge.) Voyons, si nous sommes là, en tête-à-tête, vous savez, pourquoi ?… C’est le Duc…
La Duchesse, entre ses dents, avec un rictus moqueur. — Le Duc ?
Serge. — C’est le Duc qui a organisé cela pour que… enfin… si nous nous plaisions… que… que… (Lui donnant un coup de coude significatif.) Enfin, oui.
La Duchesse, résumant. — Oui.
Serge, s’emballant. — Et vous ne seriez pas cette délicieuse môme Crevette dont le souvenir me trotte dans la cervelle depuis près de vingt-quatre heures ?…
La Duchesse, flattée. — Ah !
Serge. — Et puis, ma foi, tant mieux si vous n’êtes pas la môme, car j’aurai plus de force pour vous dire combien je l’ai profondément désirée hier soir. Ah ! Si elle n’avait pas été avec un imbécile !
La Duchesse, riant sous cape. — Arnold ?
Serge. — Quoi ?
La Duchesse. — Rien.
Serge. — Si vous saviez quel chic, quel entrain ! Elle avait des yeux ! les vôtres, tenez ! Ah ! j’en ai rêvé de ses yeux… au dépôt !…
La Duchesse, à part. — Il est gentil, le petit roi.
Pendant ces dernières répliques, l’orchestre tzigane a attaqué la czarda du 2e acte.
Serge. — Et tenez, cette czarda qui arrive là comme un fait exprès, elle l’a dansée. Ah ! avec quelle grâce ! Et je lui ai fait vis-à-vis. (Il esquisse le pas.
