Champignol. — Dites donc !… Est-ce que ce n’est pas vous qui faisiez tout à l’heure le portrait du capitaine ?
Saint-Florimond. — Parfaitement ! c’était moi.
Champignol. — Vous êtes donc peintre ?
Saint-Florimond. — Pas du tout. Je n’ai jamais tenu un crayon de ma vie ; c’est là ce qu’il y a de plus terrible.
Champignol. — Comment ça ?
Saint-Florimond. — C’est tout un roman !
Champignol. — Un roman ? (Lui prenant le bras.) Mais contez-moi donc ça !
Pendant ce qui suit, ils continuent à monter la garde, bras dessus, bras dessous, leurs fusils sur l’épaule.
Saint-Florimond. — Eh bien ! voilà… c’est que c’est grave… Il s’agit d’une intrigue avec une femme mariée, et la discrétion professionnelle…
Champignol. — Mais, allez donc ! allez donc ; il n’y a que moi qui le saurai.
Saint-Florimond. — D’ailleurs, je ne vous nommerai pas la personne… Eh bien !… Voilà !… (Remontant, en montant la garde, toujours bras dessus, bras dessous, avec Champignol)… Je faisais la cour depuis quelque temps à une femme mariée.
Champignol. — Jolie ?
Saint-Florimond. — Charmante !… Je commence par vous dire qu’il ne s’est absolument rien passé entre nous.
Champignol. — Oui, on dit toujours ça !
Saint-Florimond. — Mais non, je vous assure.
Champignol, redescendant avec Saint-Florimond. — Oui, oui, allez donc ! Nous disons donc que vous n’êtes arrivé à rien.
Saint-Florimond. — Ah ! si !
Champignol. — Ah ! Ah ! vous voyez bien !
Ils s’arrêtent tous les deux, bras dessus, bras dessous, et face au public, toujours dans le même ordre : Saint-Florimond, Champignol.
Saint-Florimond. — Mais non, vous ne me comprenez pas ! je suis arrivé à être pris pour le mari, et à faire ici ses treize jours à sa place !
Champignol. — Non ! Ah ! que c’est drôle ! Il y a des maris qui ont de la chance ! Voilà une chose qui ne m’arriverait jamais à moi ! Mais, dites-moi, ça ne m’explique pas pourquoi vous faisiez le portrait du capitaine, n’ayant jamais tenu un crayon de votre vie.
Saint-Florimond. — Ah ! voilà, c’est que je ne vous ai pas dit : le mari de la dame…
Champignol. — Eh bien ?
Saint-Florimond. — Il est peintre.
Champignol. — Un confrère ! Ah ! que c’est amusant !
Saint-Florimond. — Comment, un confrère ?
Champignol. — C’est vrai, au fait, vous ne me connaissez pas ! je suis M. Champignol.
Saint-Florimond, bondissant en croisant la baïonnette. — Qui vive ! alerte ! avance au ralliement ! (Tombant affolé sur le banc du fond, devant la cantine.) Le mari ! mari ! mari !
Champignol. — Marie !… il pense à sa mère ! (Allant à Saint-Florimond et essayant de le consoler.) Tu la reverras. (Il s’asseoit sur le banc, à côté de Saint-Florimond n° 1.) Allons, voyons !… Eh bien ! et vous ?
Saint-Florimond. — Moi !… Quoi ?
