Mauricette. — Monsieur Champignol !
Camaret. — Et la famille ! hein ? la famille, la renierez-vous ?
Saint-Florimond. — Oh ! là ! là’ là !
Chamel, entrant de droite, premier plan. — Eh pien ! les petits ! Tiens ! Champignol !
Camaret. — Là !
Chamel, descendant au n° 3. — Ça va pien ?
Saint-Florimond. — Eh ! allez au diable !
Chamel. — Qu’est-ce qu’il a ?
Camaret. — Il a qu’il veut me faire accroire qu’il n’est pas Champignol.
Chamel, riant, passant au n° 2. — Ah !… elle est pien ponne ! Ah ! malin ! c’est parce que vous êtes puni de prison !
Saint-Florimond, furieux. — Je vous dis de vous taire !
Chamel. — Foui !
Camaret, voyant Angèle qui entre de droite, deuxième plan. — Mais, au fait, voilà un témoignage qui sera bien plus probant que tout le reste ! Angèle, à part. — Saint-Florimond… ici !
Camaret. — Madame, vous allez nous tirer d’un doute ! (Montrant Saint-Florimond.) Qui est Monsieur ?
Angèle. — Mais… c’est M. Champignol, mon mari !
Camaret, à Saint-Florimond. — Ah ! là !
Saint-Florimond. — Elle aussi !
Camaret. — Eh bien, ! M. Champignol nous soutient depuis une heure qu’il est M. de Saint-Florimond.
Angèle. — Est-il possible ! Ah ! le pauvre garçon, voilà. Sa crise qui le reprend !
Tous. — Sa crise ?…
Saint-Florimond. — Qu’est-ce qu’elle dit, "ma crise !"
Angèle. — Ah ! mon capitaine ! si vous saviez, il a comme ça des absences de temps en temps ! Alors ! dans ces moments-là, il se prend pour un autre.
Saint-Florimond. — Hein ! qu’est-ce qu’elle raconte.
Angèle. — ainsi, tenez…l’autre jour… il se croyait président de la Chambre… il sonnait tout le temps.
Saint-Florimond. — Moi !…
Chamel. — Oui ! ça existe, ça ! On m’a montré un individu dans la même situation… Seulement, lui, il se tenait toujours comme ça !
Il place le bras gauche, le poing sur la hanche, les doigts regardant l’aisselle, le bras droit tendu horizontalement, la main légèrement recourbée vers le sol.
Tous. — Pourquoi ?
Chamel. — Il se figurait qu’il était une théière !
Angèle. — Eh bien ! voilà ! c’est le même cas. Ah ! mon Dieu ! mon Dieu !
Saint-Florimond, à part. — Mais, ils sont en train de m’interner ! ils sont en train de m’interner !…
Camaret. — Ah ! sapristi ! mais, c’est que c’est grave ! vous ne voulez pas que j’envoie chercher le médecin-major !…
Angèle. — Oh ! c’est inutile ! ses crises sont passagères !
Saint-Florimond, furieux, arpentant la scène devant les autres personnages qui, effrayés, reculent vers le fond, formant un arc de cercle. — Eh ! des crises ! il n’y a pas de crises ! tout ça, c’est une plaisanterie !
Tous. — Oui, oui, c’est une plaisanterie.
