place ! et quand je suis revenu, elle était prise, la place… vous étiez remariée… pour ne pas démarquer votre linge ! Ah !
Angèle. — Voyons ! Voyons !
Thommereux. — Vous saviez que je vous aimais… Vous deviez être à moi ! C’est mon bien qu’il m’a pris !
Angèle. — Thommereux !
Thommereux, tapant du pied comme un enfant gâté. — Eh ! bien, je le reveux à présent, mon bien ! je le reveux ! Je ne sais pas si le droit est pour moi, je m’en fiche. La loi peut me condamner ! Je ne sais qu’une chose : c’est qu’on m’a lésé, que je suis spolié et que je veux reprendre ce qui m’appartient !…
Il l’enlace.
Angèle. — Thommereux, je vous en supplie !
Elle se dégage.
Thommereux. — Je t’aime, je te dis que je t’aime ! M’entends-tu ? Mon cœur déborde et des flots de poésie me montent au cerveau. Je me sens poète !
Angèle. — Vous ?
Thommereux, déclamant. — Oui, poète :
"Si je vous le disais pourtant que je vous aime,
Qui sait, brune aux yeux bleus, ce que vous en diriez ?
L’amour vous le savez cause une peine extrême…"
Angèle. — Mais c’est de Musset !
Thommereux. — Pas dit que ce fût de moi seul !
Angèle. — Ah ! bon !
Thommereux. — Musset l’a écrit, moi je l’ai pensé ! Ah ! Angèle, dites-moi que vous m’aimez ?
Angèle. — Eh ! bien, oui, mais à une condition. Vous voulez de mon amour ?
Thommereux, avec passion, — Oui !
Angèle. — Eh bien, à vous de le gagner !
Thommereux. — Eh ! quoi, je puis espérer ?… Ah ! ma vie s’il le faut… Demandez-moi de me tuer devant vous, si vous devez m’appartenir après.
Angèle. — Je ne vous en demande pas tant. Retournez à Batavia, voilà tout !
Thommereux. — Voilà tout ! Elle appelle cela "voilà tout". Des continents ! Des mers ! Tout cet espace entre nous !
Angèle. — Cela me donnera la mesure de votre amour !
Thommereux. — Je ne mesure pas mon amour au kilomètre !
Angèle. — Thommereux ! Vous ne m’aimez pas !
Thommereux. — Mais si, je vous aime ! C’est même pour ça que je ne veux pas m’en aller ! Mais vous ne pensez donc pas à ce que vous me demandez… m’exiler là-bas… me forcer à aller me ronger aux cent mille diables, en attendant quoi ?… que mon tour arrive ?… en être réduit à souhaiter la disparition d’un homme… d’un honnête homme… Un homme qui, vous avez beau dire, est mon prochain, après tout… Eh ! bien, non, ma conscience se révolte à cette idée… plutôt que d’attendre qu’il ne soit plus pour… Dieu ! j’aime mieux lui prendre sa femme tout de suite, et qu’il vive !
Angèle. — Oh ! Thommereux !
Thommereux. — Sans compter qu’on ne sait jamais ce que ça dure, un mari !
