Dora. — Je serai toujours une amie pour toi, tu sais.
Lucien. — Ah ! merci ! brave Dora !… (à part) Et voilà les femmes ! Elles ne vous permettent pas de les lâcher quand vous avez assez d’elles. Elles vous le permettent quand vous n’avez plus assez pour elles.
Dora. — Mais toi, dis, que vas-tu faire ?
Lucien. — La seule chose qui me reste. Je vais me marier.
Dora. — Toi !… Avec qui ?… Une femme que tu aimes ?
Lucien. — Mais non !… mais non !… Ah ! là… Une femme que j’aime ! Non c’est un très beau parti, voilà tout !… Puisque je suis ruiné, il faut bien que…
Dora. — Oh ! mais promets-moi que tu épouses une femme laide ?
Lucien. — Laide ?… Un monstre… Est-ce que je l’épouserais sans ça ?
Dora. — Ah ! merci !…
Lucien, à part. — Eh ! bien, ça a très bien mordu.
Scène XIV
Les Mêmes, Bretel
Bretel, arrivant effondré. Il est en uniforme et a, à une main, un poulet enveloppé, à l’autre, une ombrelle de femme. L’ombrelle, en satin rouge, est trempée. — Ouf !
Lucien. — Vous ?… et dans mon uniforme !
Dora. — Et mon ombrelle !… Dans quel état !
Lucien. — Qu’est-ce que cela veut dire ?
Bretel. — Ouïe ! ouïe ! Gott ferdeck, monsieur… si tu savais ce qui m’arrive !… Tout à l’heure, je descends dans la rue… tout à coup, en tournant, je me cogne, sais-tu, contre un monsieur, en mascarade, comme moi, qui m’appelle et qui me dit : "Eih ! Sargent… Qu’est-ce que ça est que ces manières de se promener en tenue, avec un parapluie ridicule…"
Lucien. — Vous dites ?
Bretel. — Je lui réponds : "Qu’est-ce que ça te fait, monsieur… ?" Là-dessus, mon bonhomme devient rouge… comme mon pantalon… et il me dit un tas de machines… qu’il est adjudant de place, qu’il a dit… qu’j’étais en état d’ébriévété, et il m’arrache ma casquette pour voir mon numéro immatricule, qu’il disait… qu’est-ce que ça est, tout ça, monsieur… qu’est-ce que ça est ?
Lucien. — Mais malheureux… vous avez donc juré ma perte !… ah ! vous me mettez dans de beaux draps !
Bretel. — Moi ?… Allons, qu’est-ce que j’ai encore fait ?
Lucien. — Un rapport à la Place… avec mon numéro matricule… C’est sur moi que tout cela va retomber… Et alors, la prison… et tout cela pour… Ah ! tenez ! je vous flanque dehors… j’ai assez de vous !
Bretel. — Moi ! oh !
Dora. — Une ombrelle toute neuve !… de quoi ça a l’air !…
Elle l’ouvre.
Bretel. — J’ai t’y pas demandé la permission de la prendre ?
Lucien. — Taisez-vous !… Me voilà joli, moi !… Quoi ?… il faudra que je coure à la Place aujourd’hui… que je leur explique… Butor, va !
Bretel. — Dieu !… Que le service est dur, à Paris.
