aimée de sa famille, estimée de tous. Vous ne pouviez pas faire un meilleur choix.
Barillon. — C’est bien, monsieur, ça suffit. Je ne vous demande pas votre avis.
Patrice, tirant des gants de sa poche et les mettant. — Et maintenant, monsieur, maintenant que la situation est changée, ce n’est plus à l’époux que je m’adresse, c’est au père.
Barillon, au comble de l’ahurissement. — Hein !…
Patrice. — J’ai l’honneur de vous demander la main de Mlle Virginie, votre belle-fille.
Barillon, — Hein ! Qu’est-ce que vous dites ?…
Patrice. — Je dis : j’ai l’honneur de vous demander la main de Mlle Virginie, votre belle-fille.
Barillon. — Vous allez voir si je n’ai pas entendu ! (Poursuivant Patrice qui passe derrière le canapé et va au n° 1.) Ah ! vous vous en mêlez aussi, vous !… Vous en êtes donc, de ce coup monté ! Vous en êtes ?…
Patrice. — Quel coup monté ?
Barillon. — Vous trouvez ça drôle de venir remuer vos ongles dans une plaie saignante.
Madame Jambart. — Quoi ! Quelle plaie saignante ?
