Barillon, avec une lueur d’espoir. — Vous avez un moyen ?
Planturel. — Oui. Vous m’avez provoqué ?… Vous me devez une réparation. Eh bien ! je vous tuerai !…
Il remonte.
Barillon, bondissant. — Me tuer ?
Madame Jambart. — Et vous savez, Barillon, il est très fort aux armes !
Planturel. — Je vais chercher mes témoins.
Barillon. — Hein ! mais attendez donc !… attendez donc !…
Planturel. — Je ne veux rien entendre !…
Barillon. — Mais si, voyons !… (Très aimable.) On peut causer !… on peut causer !…
Planturel. — Persistez-vous à vous pourvoir en cassation ?
Barillon. — Mais, sacrebleu !… Je ne peux pourtant pas rester le mari de madame Jambart !
Madame Jambart, avec une petite moue. — Oh ! Pourquoi donc ça ?
Barillon. — Ah ! Tiens !
Planturel. — Ah ! mais je ne vous y force pas ! si ça ne va pas, vous divorcerez.
Barillon. — Hein, comment, je peux ?… (Lui indiquant le canapé.) Asseyez-vous donc !
