Jambart. — Au bout d’une heure de natation, je commençais à m’embêter sur l’eau, lorsque, j’aperçus à l’horizon, à une dizaine de lieues, une île déserte.
Madame Jambart. — À quoi voyais-tu qu’elle était déserte ?
Jambart. — À ce qu’il n’y avait personne. Alors je me dis : voilà mon affaire. Seulement, comme mes vêtements étaient mouillés…
Barillon. — Il pleuvait ?
Jambart. — Mais non !… puisque j’étais dans la mer.
Barillon. — Ah !… C’est juste, comme ils étaient avec vous.
Jambart. — Naturellement ! (À part.) Quelle croûte !… (Reprenant.) Et alors, comme ils me gênaient, je m’arrêtai un instant pour les ôter !
Madame Jambart, brusquement. — Eh ! mais, la voilà ! la voilà, la clef de l’énigme. Voilà pourquoi on vous a cru perdu.
Jambart. — Comment ?
Madame Jambart. — Ces vêtements ont été retrouvés avec tous vos papiers sur le rivage de Terre-Neuve où la mer les avait apportés.
Jambart. — Comment, la mer a fait ça pour eux ? Eh bien ! ils ont de la veine ! Si j’avais su, je ne les aurais pas quittés !
