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Vétillé, à tue-tête.
Mais une femme, madame, une femme !
La Comtesse.
Une femme ?
Eugénie.
Pourquoi faire ?
Vétillé, subitement calmé.
Ah ! ça, madame, vous m’en demandez trop.
La Comtesse.
Une femme !… mon fils !… mais… c’est un saint !
Vétillé.
Eh ! justement, madame, mais c’est un saint-vierge ! Et c’est ce qu’il ne faut pas.
La Comtesse.
Mais songez, docteur, songez que mon fils a l’intention de se consacrer à Dieu.
Eugénie.
Et Dieu impose à ses ministres, comme premier devoir, la chasteté.
Vétillé.
Ah ! ça, madame, c’est un autre point de vue, chacun son traitement ; moi, ce n’est pas le mien.
Il remonte.
