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Sophie, fouillant une autre poche.
Ses gants, son mouchoir.
Planteloup, id.
Une correspondance d’omnibus.
Belgence, id.
De la menue monnaie.
Planteloup, qui a introduit ses doigts dans une autre poche, poussant un cri.
Oh !
Tous.
Quoi ?
Planteloup, retirant sa main, avec un cure dent piqué au bout d’un doigt, entre ongle et chair.
Un cure-dent ! c’est bête de mettre ça à même la poche !
Belgence, tirant un revolver de la poche à revolver.
Un revolver.
Sophie, navrée retournant à sa place suivie de Belgence — tous deux ont reposé, elle l’habit, lui le pantalon sur la table.
Oui, tout ça est bien à lui !
Planteloup, qui a pris en main le revolver.
Toutes les cartouches sont intactes ! ceci tendrait à prouver que la victime a été surprise puisqu’elle n’a pas eu à se servir de son arme.
Sophie, avec douleur.
Mon Dieu !
Planteloup, tout en remettant pendant ce qui suit les différents objets dans les poches, à l’exception du revolver qu’il oublie sur la table, — à Lapige. Et comment se trouvaient-ils là ces vêtements, vous ne savez pas ?
