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Micheline, à Saint-Franquet. — Comment ça s’appelle, déjà ?
Saint-Franquet, machinalement. — Une verte.
Micheline, au garçon. — C’est ça, une verte.
Le Garçon, étonné. — Ah ?… Sucre ? anis ?
Micheline. — Hein ?… Sucre ! C’est plus doux.
Le Garçon. — Bien, Madame.
Il sort.
Micheline. — Qu’est-ce que c’est que ça, une verte.
Saint-Franquet, l’esprit ailleurs. — Quoi, une verte ?… C’est une absinthe
Micheline, sursautant. — Hein une absinthe ! Ah çà vous êtes tout à fait fou ! Vous me faites commander, une absinthe, à présent ? Mais qu’est-ce qu’il va penser de moi, ce garçon ?
Saint-Franquet. — Ah !
