Micheline, martelant chaque mot. — Je ne le serai pas ! Ah !…
Saint-Franquet. — Eh ben, c’est bon, c’est bien !… (Micheline s’est rassise sur le banc. Un temps.) Que vous me connaissez mal, ma pauvre amie !
Micheline. — Oui, beau masque ! C’est pour les beaux yeux de mon mari, n’est-ce pas que vous l’entouriez de toutes vos prévenances ? C’est pour ses charmes que vous n’avez eu de cesse que vous ayez fait son portrait !
Saint-Franquet. — Ah ! par exemple !… Ça, c’est le bouquet ! Je vous conseille d’en parler, oui ! quand c’est vous qui m’avez joué ce tour-là !
Micheline. — Moi ?…
Saint-Franquet. — Comment ! un jour, je me risque, tout timide, tout balbutiant, la seule privauté, si c’en est une, que je me sois permise, j’ose vous dire : " Ah ! madame, je serais le plus heureux des peintres si vous me procuriez la joie de fixer sur la toile des traits qui me sont chers !…" Vous me répondez : "
