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Ça, encore, elle passerait dessus… Mais ce qu’elle ne vous pardonne pas, c’est votre liaison !
Plantarède. — Ma liaison ?
Saint-Franquet. — Aussi, pourquoi laissez-vous traîner vos lettres d’amour ! Votre femme a mis la main sur tout le paquet.
Plantarède. — Mes lettres d’amour ? Mais je ne sais pas ce que vous voulez dire ! Je vous jure, j’ignore… Ou alors, ça date de ma vie de garçon. De qui, ces lettres ?
Saint-Franquet. — D’une madame… madame… un nom comme gilet de chasse.
Plantarède. — Je n’ai jamais eu de maîtresse de ce nom-là.
Saint-Franquet. — Attendez ! Tricot ? Madame Tricot…
Plantarède. — Mais pas plus de tricot que de gilet de chasse !
Saint-Franquet. — Cependant, je crois bien me souvenir…
