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Plantarède. — Vous la raisonnez, vous essayez de la calmer… et, dans la crainte qu’elle aille faire quelque bêtise ailleurs, vous commencez par la claustrer !
Saint-Franquet. — Voilà ! voilà !
Plantarède. — Ah ! mon ami, mon ami, quelle chance qu’elle soit venue chez vous ! Voyez-vous, si elle était tombée chez un autre !
Saint-Franquet. — J’en frémis.
Plantarède, à Bichon. — Vois-tu ça !
Bichon, à part. — C’est tout de même gobeur, un mari !
Plantarède, à Saint-Franquet. — Mais dites-moi, ce n’est pas vrai, n’est-ce pas, qu’elle va demander le divorce ?
Saint-Franquet. — Ah ! dame !…
Plantarède. — Mais ce n’est pas possible ! Pour une petite incartade qui date d’hier…
Saint-Franquet. —
