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Bichon. — Avec ça que tu te gênais, tout à l’heure… avec ta sœur !
Saint-Franquet. — Ce n’était pas ma sœur.
Bichon, ironiquement. — Ta parole ?
Saint-Franquet. — C’est ma fiancée !
Bichon et Plantarède. — Hein ?
Saint-Franquet. — Oui, mes enfants, voilà comme je suis. On me plaque, v’lan, je me marie !… On est venu me demander ma main, v’lan, je me suis accordé.
Bichon, nerveuse. — Mais ça m’est égal ! Qu’est-ce que tu veux que ça me fasse !
Saint-Franquet. — Mais je sais bien que ça t’est égal !… Ce qui n’empêche pas que j’épouse miss Dotty Summerson.
Plantarède. — Non, la petite Américaine de Châtel-Sancy ?…
