avec humeur. — C’est demain.
Il retire son paletot en se dirigeant, à travers ses chevalets qui le cachent un peu, vers le fond. — A ce moment, Plantarède, venant du fond, tombe comme une mouche dans l’atelier.
Bichon. — Ah ! (S’oubliant.) Pas par là ! pas par là !
Plantarède. — Porte à droite ? porte à droite ?
Bichon, comme précédemment. — Non, à gauche ! à gauche !
Saint-Franquet, sortant de ses chevalets. Il a passé un veston de velours. — Quoi, à droite ? quoi, à gauche ?
Plantarède et Bichon. — Oh !
Saint-Franquet, apercevant Plantarède qui essaie de se cacher le visage derrière son chapeau. — Qu’est-ce que vous demandez, monsieur ?
Plantarède. — Hem… je… je… Vous n’auriez pas un tableau à vendre ?
Saint-Franquet, tout à coup. — Hein ! mais c’est Plantarède !
Plantarède, instinctivement. — Non !
Saint-Franquet. —
