Bichon. — Eh ben, tu diras que c’est moi. Qu’est-ce que ça fait ? Oh ! ne fais donc pas une histoire de tout ! Tiens, voilà ton pardessus et ton chapeau.
Saint-Franquet. — Eh bien, pose ça là. Je le prendrai tout à l’heure.
Bichon, allant poser le pardessus sur une chaise, près de la porte. — Rayon de soleil, va !… (Brusquement, en passant derrière une toile qui est vue à l’envers, le chevalet étant retourné.) Oh !… nom d’un chien ! Oh !…
Saint-Franquet. — Quoi ? Qu’est-ce qu’il y a encore ?
Bichon. — Eh ! c’est avec ton sale tableau ! Tu laisses ça comme ça, là, c’est pas sec… et alors, naturellement, quand on passe…
Elle tourne vers le public le tableau, qui est tout abîmé.
Saint-Franquet, courant au tableau. — Mon Dieu ! qu’est-ce que tu as fait ?
Bichon. — Eh ben, je m’en suis fourré plein la manche !
Saint-Franquet. — Tu m’as éreinté mon tableau !
Des Saugettes. — Oh !
