C’est une école.
Bichon. — Eh bien, tant mieux ! En tout cas, tu peins comme tu veux et je ne te dis rien. Eh ben, fais-en autant quand je travaille mon art.
Saint-Franquet. — Ton "ârt" !… Ah ! ce que je te préférais quand on s’est mis ensemble, quand tu étais bonne fille, sans prétention, avec tes cheveux châtains, que tu as trouvé bon de teindre en filasse…
Bichon. — On ne peut pas avoir du talent au concert si on n’est pas blonde.
Saint-Franquet, continuant. — Quand on t’appelait Bichon, tout simplement, au lieu de Blanche de Jouy ! (Grossissant sa voix de façon à en avoir plein la bouche.) Blanche de Jouy !
Bichon. — Quoi ? C’est exprès… C’est pour qu’on en arrive peu à peu à dire : "l’étoile de Jouy".
Saint-Franquet, qui a les mains dans la rainure du fauteuil sur lequel il est assis. — C’est très fort, c’est très fort ! (Changeant de ton.) Qu’est-ce que c’est que ça ?
